Inconexiones

Conjura de demonios sin rostro. Apuñalamientos, risas, robos. Un túnel de polvo estelar obstruye el tubo de entrada. Estrellas moribundas en la barra del bar Cósmico. Repetir, repetir, repetir. Demonios sin rostro avanzan hacia la nada. La vida se diluye, la tuya, la mía. Es mi alma la que no tiene cabida. Son mis ideas las que no valen para bombardear tu idiosincrasia. Mientras tanto, me introduzco en el tubo de pasta de dientes estelar y buceo en el mar de fuego y sandeces. Me dejo atrapar por la parodia universal. Repetir, repetir, repetir. Demonios sin rostro abren la caja fuerte del gran Papanatas. El dinero por castigo. Tormenta de monedas de cincuenta.

    ¡Boom!

    Despierto de la siesta. Ya es de noche y no queda whisky, ni siquiera cerveza, ni una sola pastilla. Un único cigarro y el fuego de la caldera. Mi vida es poesía, juerga, tortura, pena. Absorbo humo y entorno los ojos. Sonrío. No es mi cara la que me hace gracia, es la tuya.

    Vuelvo a tumbarme. Repetir, repetir, repetir. Demonios sin rostro roban identidades. Medio mundo perdido, el otro medio se ríe. Gente sin rostro que echa de menos algo que nunca necesitó. El egoísmo de la repetición. Letras de un genio ahogado en alcohol.

    Puñaladas y ripio. 

Fogonazo

Estás mirando a esa chica con tus nuevas retinas. Atraviesas la ropa, analizas su grupo sanguíneo, su momento hormonal. Das asco. Tu nuevo tratamiento regenerador te convierte en un monstruo. El complejo de superioridad de los portadores del nuevo virus de la inmortalidad es aplastante, un yugo para una sociedad que no necesita más dioses de madera.

    Interface ocular.

    Células de hidra navegando por tu corriente sanguínea.

    Lo único que la ciencia no ha logrado paliar es la idiotez humana. De cualquier otro modo, tú ya no estarías entre nosotros. De ahí la creación de Slayerpsicowomens por parte de Antisistema. Sí, amigo, tu objetivo es uno de esos virus femeninos, y te está mirando. Sin necesidad de interface sabe perfectamente lo que eres. El asco se presenta en forma de aura maquiavélica.

    Ella se acerca y te acaricia la cara.

    Ya es tarde. Sonrisas sensuales. Roce de pieles.

    Es tal tu excitación que ni siquiera notas el pinchazo. La toxina ya está en tu flujo sanguíneo, coqueteando con las células de hidra, convirtiéndolas en puré de vísceras. Tu interface crea interferencias. La realidad se nubla. Ruido rosa. Sequedad bucal. Información falsa. Taquicardia.

    Te encuentran en un callejón.

    Diagnóstico: Sobreexcitación informática. Muerte cerebral.

Fragmento asfáltico (37ºC)

Reniego del espectáculo. Aquí y ahora confieso: soy una farsa, una rata de cloaca… ¡Maldita sea! ¡Odio la ciudad y lo que representa! ¡Es que nadie lo ve! La incontinencia y el malestar general están acabando con todo. Han convertido la realidad en una masa gris, en un estado de lujuria temporal, en una carcajada vacía, en un chiste escatológico. Por mucho que escarbes, la consiga principal no revela demasiadas claves, tan solo deja al descubierto ciertos defectos en la estructura principal del decorado.